DISIMULADA

Tengo un infinito que no suelo compartir
un secreto recodo al volteo de mis ojos
para que las garzas dibujadas en mis dedos de ayer
se alineen con mi vuelo verde
y sean libres
como libres son los surcos que me habitan el alma
como libre ha sido el atisbo que se filtró en alguno de mis sueños.

Tengo mundos
universos
diapositivas del Olimpo
recogidas en una fuga de mis pupilas
tal vez por eso
se sorprende la montaña
cuando se acuna en mi pecho
y el cielo espera
que le cante aquellos sonidos
ocultos en los besos amantes
o le abrigue con el oasis que proporciona el alba
después de una y otra muerte sollozada.

Y parece que mientras más me escondo
más continuo es el infinito
como si me lo tragara una y otra vez
y con él
el segundo permanente podría llamarse Dios
y soy nada de mi ausencia
mi todo inviolado
y mientras más me escondo
dejo de ser el recuento de las palabras equívocas
los amores insensatos
los apegos que más parecen tentáculos marinos
soy inmensa
feliz
feliz de saber que mientras más me escondo
la noche me regala un suspiro de ascendencia
que el alba se desnuda cada mañana y me ama
como si una diosa me habitara en un pálpito
y el horizonte es el ayuno y mi mantra
porque mientras más me escondo
mi universo se expande
y la muerte se asfixia...
se asfixia...

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¿CONSTRUCTO?

Hoy compro esta premisa:
la realidad es ilusión
o la vida es sueño
(escribía Calderón de la Barca)
y la compro
y vendo
en el camino que hace
la manivela del segundero
en medio de un sólo segundo
en ese espacio
suma de todas las experiencias de la raza humana
recogidas por un instante
construcción de una macro existencia en un micro segundo
y los matices son todos
y la suma es la ilusión
la experiencia el sueño
la vida la premisa
el espacio en medio de un segundo el constructo
y la existencia no me alcanza
para domar ese momento
la pequeñez se vuelve enorme
las certezas no son otras que la mayor vulnerabilidad reconocida
la ignorancia es la mentira contenible
el miedo el mejor gimnasta de la incoherencia
y es el sueño la ilusión del jinete
que cabalga la cadena del ADN
como si la realidad fuese propiedad de la ciencia
o del político que se ahoga en su propio discurso
cuando se imagina salvavidas.

Entre un segundo y otro
amanece y anochece
la vida nace y muere
mientras el alma sueña y sueña.

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SUEÑO EN GAVIDIA

Tal vez cuando se caiga el universo
adentro de una de mis tardes
podré sembrarlo con mis pupilas extendidas
y regarlo con la sangre de mis venas
que un día acallaron el silencio para poseerlo.

Sabré en aquel momento
regalarlo a las estrellas
a los espacios excluidos
a las bocas que fueron muertas
a los niños pequeños
a las madres que esperan
y el universo será en una tarde
visita de mi morada
tela de mi pincel
semilla para mi huerto
mano para acariciar tu cabello
espejo de velador
para reflejar las pisadas
que fueron tuyas y mías
y la vida será el hábitat
para la tarde de un universo
beso de una constelación
reposo después de una siembra
cena para el hambriento
techo de los amantes que aún no han florecido
poblado
valle
montaña y cielo para tu alma
con la que querré empapelarme las alas
entonces
seré tal vez en ese instante
la tinta y el pergamino que anhelo
para recogerlo adentro de mis pupilas
mientras caerá la noche de mi universo
para ser la última y la más humilde luna nueva.

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AMAPOLA

Cada año
cuando florece el almendro
florecen también
las extensiones de mis dedos
como si fueran abanicos
de mis polícromas memorias.

Cada año
una melena viajera
se acerca del Olimpo
trayéndome las alas
que mi alma desprendió
la noche que nací.

En aquel momento lloré
como si el diluvio universal
hubiese brotado de mis ojos
recogidos y pequeños
y entonces cada una de mis pestañas
fueron arcas
donde se refugiaron
la construcción de mis utopías.

Hace tanto
que florece el almendro
adentro en mis niñas gemelas
y la vida vuelve
a ser día primero
como esa antigua amapola
de mi lejana madrugada.

DERECHOS RESERVADOS

CULPABILIDAD

Mientras revoloteo en mis memorias
observo que el universo
ha jugueteado la vida entera
en una butaca del tiempo
sentando a mi inteligencia
a tomar un coñac
en las cuevas de Altamira
como si acaso fuera yo la creadora
del cautivo principio
de la existencia de mis afectos
y de mis viejas pasiones.

Será que busco el cómplice pulcro
en el segundo protagónico
que le dio cuerda a mis actos
o será que quiero prevenirme
para no acusarme ebria
de que siempre he sido
en ese miserable pensamiento
que se ubica dentro del segundero
porque si he sido eterna
por dónde circulan cada una de mis opciones
mi pequeña estupidez
mis lamentos solapados
los aciertos olvidados entre mis renglones.

Si revoloteo en mis memorias
también existe un punto de quiebre
que aún parece estar sentado
más allá de mi tiempo
del tuyo
y del nuestro.


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EN CRISIS

Hace ya un buen rato
que la poesía disfrazada por la vida
no me hacía trizas
a ratos
le gusta darme vuelta la paciencia pequeña
o espolearme la pena en una propulsora
que no sabe de inmersión
en un sigilo alborozado
pero hace un buen rato
me comprime una lágrima
que contiene todos los mares huracanados
las caretas falsas
la deformidad del alfa y omega
escondida en una vieja sonrisa
será acaso que no aprendo a mirar
el verso mutilado
que ha bajado con el deshielo de la montaña
para ser barca y helecho aprisionado
entre las tablas crucificadas
que navegan por mis venas
o será qué ya no tengo alma
para sostenerme adentro de un vocablo
y me duele tanto
ser apresada en esos puntos suspensivos
de no saberse amada.


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CONSPIRACIÓN

Hace un par de días
decidí darle vuelta a la vida
mirarla desde su otra cara
que permaneció oculta
al hijo del raciocinio
y pude advertir
en su abrazo de afonía
un retiro que permaneció eremita
hasta de los ángeles
que fueron huellas del paraíso.

No hubo Adán y Eva
que pudieran retenerla
ni ramaje acunado
en la resonancia de una nostalgia
que fuese su testigo.

Hace un par de días
la vida me parece una tortilla
y esa cara nueva me mira
con el rabillo de su ojo
oculto en un riachuelo deshabitado
como si fuese el horizonte de una flor silvestre
mientras mi alma se perturba
porque no puede contenerla
y me rasgo en un canto de violonchelo
o en la investidura de una inspiración
porque muero tantas veces
como mueren las auroras
ciegas a los rayos
que serán solo mirada de un día
y la noche será otra vez sollozo
bajo una cerca de malezas
y el infinito de ese instante
que no quiere ser mío
me rodea con su vestido de lumbre
en su medio punto de equinoccio
entre sus dos caras eternas
mientras me desgajo en su puerta
de vida ausente.

Hace un par de días
ya no rezo un denario
no canto un mantra
ni ayuno mi existencia
adentro de una cantera
solo quiero ser rocío
de la otra cara de la vida
como la nota fluye
desde una zampoña que habita la luna
o la gota que resbala
en una roca enamorada
adentro de la aorta.

Hace ya unos días
que la otra cara de la vida
nunca fue mía.


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CONFIESO...

Confieso...

Luz María Moreno.

Hace rato que me doy vueltas y vueltas en la cocina y en mi cabeza con un montón de cosas que quiero expresar. Creo que todo comenzó esta mañana cuando estaba en la ducha, pensando en por qué razón me gusta escribir, lo cierto que escribo desde niña y siempre lo entendí como una prolongación de mi persona, una prolongación que con los años adquiriría un sentido diferente, una manera de acercarme al arte para hacer humanidad, para recrear lo ya creado y expandirme en un juego de combinaciones y de colores para saborear y saborearme de vida. Sin embargo hoy me veo enfrentada a lo que creo que es ser escritora y lo que el mundo dice que debe ser una escritora. Primero para el mundo y los literatos debo ser una persona con muchos nombres y fechas en la memoria que recordar, cosa que en mí no ocurre, pues sólo me interesa recordar ideas, ya que no soy historiadora, lo segundo es que no estoy dispuesta a hablar y escribir polemizando, alzando las manos y menos conectar con el resentimiento cualquiera sea su índole, si voy a hablar y escribir, es porque siento hacerlo desde letras constructivas, asertivas, letras que integren, que consuelen (pido disculpas en los momentos en que no he sido, no soy o no seré consecuente a mis propios principios). En resumen deseo que mis letras lleven alegría y dignidad a quienes sean los cómplices de las líneas que escribo. Bien, decir esto y pensar así me ha costado ser una solitaria en este camino, porque no soy atractiva para muchos, pues no soy denunciante, rebelde y combativa, para peor no tomo alcohol, no fumo y no me drogo, no soy bohemia y no me gusta trasnochar, no soy enamoradiza y no cambio de pareja en cada puesta de sol. Es curioso, lo que más amo es escribir, porque cuando escribo se me vuelca el alma en el papel, sin embargo escribir me ha despojado de muchas cosas amadas y me ha hecho transitar por el rumbo de la soledad, y más curioso aún es que desde esta soledad siento el llamado de hacer arte para crecer en mi propia humanidad y no arte para crecer en mi ego, entonces escribir hoy es una forma de sublimar lo que ya quedó atrás, una forma de ser amigable con todo aquello que necesita una mano amiga. Hace mucho que me rebelo al arte de los intelectuales, de los ególatras en sus obras, de aquellos que esperan los aplausos y jamás bajan del escenario a compartir una palabra o un pan con una persona cualquiera, hace rato que me rebelo en silencio, observando, y pensando cómo construir dignificando todo aquello que no ha sido dignificado desde un escritor-a; cómo ser una propuesta de inclusión, una mano que invite, que reconozca e integre. Por lo tanto y si es posible decir que escribir para mí ha sido un arte tal vez mal o bien hecho qué se yo, sí puedo decir que escribir me ha ido empapando de sensibilidad, para hacer historia de mi propia sensibilidad, con el gran anhelo de que esta historia extienda su lazo amable y ligue a muchas personas que deseen hacer también humanidad. Entonces hoy tengo la esperanza de encontrarme con mis pares, para hacer el camino de inclusión con mi familia del alma. Escribir es entonces un llamado, una vocación, una responsabilidad, y quien espere otra cosa, creo que se equivoca.

AMAZONÍA

Hacia dónde van mis manos cansadas

lejanas de los ciclos cerrados

y abiertas

hacia el verde trasluz

de tu mirada de claraboya

que expandida en un camino de aerolitos

navega junto a mis manos

iniciándome en el retorno

de mi agua lluvia

después de esa sequía

que vino del abrazo flemático

desde mi infinito errado y esquivo.

Hacia dónde me llevan

mis piernas de aletas

que navegan en tus riveras

adentro de una gota de rocío

y yo que nunca fui tan mínima

no sabía que sería universo

molécula

huella

hoyo negro

y ya no puedo retenerme

en la marejada de una sola vida

me desgrano como el tiempo

sin la ilusión del ayer y mañana

que ya no tiene coexistencia

entonces cómo revelarme

si hace un lapso ya no soy

pastizal de una manada

nieve eterna de la montaña

hace tanto soy pequeña

ínfima

tremendamente subjetiva

oculta como la antigua Amazonía

que vive perpetuándose

adentro del átomo

en el silencio olvidado

o en óvulo recogido

de un sueño que se sabe dormido.

DERECHOS RESERVADOS

DE REGRESO A TI...

He caminado esta tarde

sobre las aguas

y te visto bajo ellas

en el viento de una hoja

que se plegó a nuestra historia

a esos pasos tuyos y míos

disueltos en el mar rojo

en las alas que sobrevolaron nuestra cama

para recordarme

la mirada sin tiempo

gemela de tu anaconda silenciosa.

He caminado esta tarde sobre las aguas

y te he visto en el azul de tus helechos

en el remolino de tus besos

el sendero de tus manos florecidas

de peces recostados en las colinas de tu memoria.

Y mirarte

es hacerme viaje en un tranvía de la creación

para recorrerte en el azul

que pulsa de tus labios entreabiertos

y subida a tu mirada de agua

y a ese árbol secreto que la luna parió

te veo en el rostro de un arcano desnudo

de la oscuridad atómica

de las cumbres nevadas

que no recuerdan las espinas estériles

ni las manchas sin la sombra de un tallo.

Y es tu lengua mi riachuelo

de las infinitas composiciones

tus dedos el eclipse de mi ADN

tejido en el incendio de mi pasión

será mi vientre que escondido del mañana

queda mirándose entre tus espejos

que ya no se ocultan de mis nubes

oscuras y pequeñas

y ser el claro que de ellos se refleja

ha sido sepultura

a mis noches de antifaz.

Derechos Reservados

LICITACIÓN

Si hoy me preguntara

cuánto he amado

he amado tan poco

y he querido tanto

en esta represa de mis emociones

atolondradas

exigentes

y las reconozco todas

una a una

haciéndome prisionera de sus encantos

de sus infiernos

benditas y odiadas emociones

tan lejos de lo racional

y a veces

bañadas en discursos pequeños

en causalidades en extravío

cuando el tiempo se hace corto

y el alma queda grande

para plasmarse poseída

de tan solo una vida

y los minutos corren

autistas

sin esperas

sin intereses

marcados por un latido

y uno en el medio

en el husmeo del espacio

entre pulso y pulso

que quisiera licitar

quién sabe qué protagonismo

de algún desbordado amor

bajo un abrazo sin tiempo…

DERECHOS RESERVADOS

CONFESA

Mientras tú ibas por la vida

oprimiéndome la tolerancia

yo liberaba la filosofía

y fluía en ese paso

vestida de azabache

despacito

retraída de mis surcos

recostada en mi guitarra

azulina

en su cintura de cantos

que subían trovando

entre mis hombros desiertos

y mi cuello de fémina

se quedó escondido

en alguno de tus presagios

solitario de afonía.

Y mientras más tu verbo

me reprimía

salido de tu boca intermitente

o de tu lengua exacta

más soltaba el enjambre de mi alma

que como susurro

fue repaso de mi quietud

y todo pareció memoria

de mi propiedad voluble

del encanto de mi casa enamorada

y la furia que si alguna vez

fue floresta de mi estreno

hace tanto se ha perdido

en un recodo de mi alma

y me quedo reclinada

expuesta

confesa…

DERECHOS RESERVADOS

PRISIONES

Te tengo enclavado
en mis noches de marea
verso de versos
y no pude repudiarte
en los mapas y gráficos
de los continentes que me aprisionaban
las rótulas
los dientes
el estómago
mientras te hacías poesía de mi dolor
en la enfermedad de mi apatía
en la muerte de mi muerte
en el sigilo de los silencios ausentes
en las mentiras de un eclipse de sol
en el refugio autista de mi cobardía
y te hiciste verso y poesía
en mi carne desgajada
en mi vientre partido
y fui sepultura y tú la tierra
que caía letra a letra sobre el cajón podrido
que nunca entendió nada
y siempre lo supo todo
de no saber si un equinoccio
había sido el verbo
o el espejismo de un esquina
y qué importaba
una letra muerta o una letra en agonía
si todo era vacío y el vacío poesía
así pasaron los versos
uno a uno cayeron
deshojando los años
de las manos inconclusas
los abrazos estrellados
las botellas sin protagonistas
y todo se redujo
y se devoró a sí mismo
para ser resumen del olvido
en una hoja que se manchó de versos.


DERECHOS RESERVADOS

MANOS AZULES

En un atisbo hacia ti
que no sabe a nosotros
ni a la vieja multitud
comunicada en cada esquina
me parece que no morí
cuando fui maquillaje de tu universo
y como nave sin tripulante
no afloré en una sobra
ni en la apatía de tu puerto.

Y hace tanto que ya no basto en tu mirada
ciega de ti mismo
una aventura evasiva
que se quedó sin tu muñeca triste
sin las cacerolas rotas
y las tacitas de café amargas
ya no más de tacones trabados
en algún agujero de las primitivas pasiones
esas que nunca pertenecieron a la ternura
y sin embargo se creían las dueñas
de mis silencios pequeños
de las manos con sabor a rosas
a las piernas cinceladas en flor
entonces te embriagabas sobre la hembra
que alguna vez fue cuna
útero, vía láctea
y golosina para tu predio.

En un atisbo hacia ti
hoy me intuyo hace tanto
como el faro de manos azules
mías, atesoradas y abiertas…

DERECHOS RESERVADOS

RESPONDIÉNDOLE AL POETA JUAN POMPONIO

Qué curioso como el poeta
se ha embriagado con el lucero de un hoyo negro
será que sus grilletes condescendieron
en algún sueño de escudero
o en las nirvanas
que vivieron furtivas
en el soplido de una fábula de luna.

Mientras tanto me deleito
en un trapecio de su espejo
o quizás en medio de la lluvia
que escondió la realidad
bajo las contorciones
de sus párpados negros.

Bajarán de a una sus pestañas
a montarse sobre el pasto embriagado
para huir a galope desnudo
hacia el secreto de la tarde
deshilachado en una hebra de la noche.

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PECULARIEDADES

Qué ha sido de mi vientre

que volteó en la ausencia

lejos de mi filosofía helénica

para mudarse al campo

de la presencia hecha vasija

a la natura de la musa

de una noche alpinista.

Qué han sido de mis pasos

enérgicos, celados

ahora fugitivos de las viejas letrinas

que regaban el terruño amado

hasta ceñirlo de duelo.

Y si mis pasos navegan

en los zapatos del almendro

será que floreció el invierno

mientras ellos cuelgan en una cesta.

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